Il regarde dehors
ses rêves décolorés
par les âpres combats
sur la vitre embuée
il dessine du doigt
comme des initiales
nuée d’étourneaux
en rafale de vie

la femme comme un orage
lui demande soudain
« à quoi penses-tu ? »

lui ne sait plus
le ciel est lourd
et douloureux
de la grêle dans la gorge
il ne trouve pas les mots
les mots qu’il faut
pour dire la vie

« il va pleuvoir demain… »

elle hausse les épaules
fait claquer ses talons
fait trembler l’horizon
qu’il tenait dans les mains
elle va devenir folle

peut-être un autre jour
il lui reparlera
peut-être pas.