Dans la poche intérieure de son blouson de chair il y a un cœur qui bat de l’aile, un oiseau de sang qui picore les graines que tu as semées dans ses veines.

Il neige encore

Derrière la vitre il y a le vent, et dans le vent tes cheveux, dans tes cheveux il y a sa main, et dans sa main il y a la tienne, dans ta main son cœur qui bat, et dans son cœur il y a toi.

Il neige encore

Tous ces visages agglutinés sur tes paupières que dans un geste il démaquille. Tous ces visages agrippés à tes peurs que lentement il défigure. Tous ces visages oblitérés sur le chiffon de ta mémoire qu’il dénoue l’un après l’autre. Tous ces ailleurs envisagés.

Il neige encore

Un jour… un jour. Quand au dehors il fera froid, tu sortiras emmitouflée, sur tes épaules son blouson, là où la neige est éternelle.